365 STRANGERS

Lui è Lasitan. Ti dico di sì, ma devi scrivere della mia collera, del freddo che soffriamo in queste stanze senza riscaldamento, dell'acqua che dalla doccia sgorga fredda, del cibo che non somiglia affatto a cibo. Fatto. Quando protesto la risposta che ricevo è sempre la stessa: se non ti va bene, vai via. Ho sentito la sua rabbia, le sue lamentele, il furioso desiderio di dare voce a quel sentimento. Il tutto immersi nel buio della stanza comune del centro di accoglienza che lo ospita. È la luce di una stufa a definire il suo volto. Non trovavo la parola francese per dirgli fiamme. Me la ricorda lui. Flume, quasi uguale. Alla fine siamo sempre la stessa cosa.

This is Lasitan. I agree, but you have to write about my rage, about the cold we are forced to endure in these rooms with no heating, about the cold water pouring from the shower, about the food that doesn’t taste like food at all. Done. When I speak my mind the answer I receive is always the same: if you don’t like it, feel free to go. I felt his rage, his complaints, his angry desire to express that feeling. All of this in the darkness of the common room at the shelter where he’s a guest. It’s the light from a stove that defines his face. I couldn’t remember the French word for “flames”. He tells me. Flume, almost the same. In the end, we’re all the same.